Ирина Валовски: Туфли.

Текст: Ирина Валовску / Irene Valovsky

Почему так часто мы пытаемся влезть в туфли, которые нам малы или неудобны?

Ищем возможность носить, объясняя это их красотой, утонченностью, эффектностью, привлекающей внимание...

В них мы себе кажемся самим совершенством...

Другие тоже примеряют на ножку. На душу. А потом "на мозги". И оставляют вдруг эту утопичную идею.

Проходят мимо быстро, уже не оглядываясь…

Мы, напротив, говорим себе: «Куплю спрей-растяжку», «Ради таких можно чуточку и потерпеть», «Я смогу их носить в офисе, а когда совсем будет невмоготу, просто сниму и надену чешки».

А вот фигушки…

Не выходит каменный цветок! Купить-то мы их купим, но носить не сможем. Час, другой – да! Не дольше...

Снимем, когда боль уже станет нестерпимой. Обидимся на них, погрустим, полюбуемся и скажем: «Сегодня много бегать пришлось, завтра день будет легче - покрасуюсь в них».

И, заглядывая с тоской под офисный стол, где в приглушённом свете угасающего вечера стоят эти осиротевшие «почтилабутены», убегаем домой…

В чешках.

Возвращаясь утром на работу, мы смотрим на них порой с раздражением и злостью.

Ну, какого, вы такие неудобные и маленькие?! Я же к вам и так и эдак, со словами и без слов…

Эх, Вы!

Вот идет мужчина мечты, такой - как в песне поется, «мог бы стать поэтом» - уверенной походкой в идеально скроенном костюме, в белее белого листа классической сорочке. C галстуком, подобранным идеально и тщательно. 

И улыбается. Всегда. Всем. Рад. Галантен. Общителен. Он притягателен, дьявольски красив.

Естественно, он не может не быть тонко чувствующим и понимающим, добрым и ласковым… Умеющим слушать… Наверное… А если может, мы что-нибудь придумаем.

Земля уходит из-под ног и кружит, кружит…

С ним кажемся себе самим совершенством.

Знакомо? Минут пять так...

Он уходит. Его зовут. Опять зовут. Он и там нужен….

Всегда. Всем. Рад. Галантен. Общителен.

ОН для ВСЕХ.

Как!

Он подарил тебе это долгожданное ощущение уникальности, он взял на себя эту ответственность и пусть несет ее и дальше! А иначе я... Иначе я обижусь!

Да нет, что это я? Потерплю сегодня… И завтра будет день легче… Он же домой вернется, ко мне.

Ну и пусть усталый, пусть мы снова никуда не пойдем, пусть он уснет на половине моего рассказа о том, как прошел день…

Я буду любоваться им, пока он спит, в домашнем теплом свете настольной лампы.

Завтра и послезавтра все повторится вновь.

Утром он убегает с рассветом, вечером возвращается, когда я сплю…

Злюсь, обижаюсь невниманию и одиночеству, а он красивый, снова смотрит на меня с экрана.

Бросить не могу: столько сил уже потрачено, столько мозолей натерто, пластыря, опять же, ушло немало, да и привычка…

Как там? Свыше… Замена… (Не помню).

А он… Он не может стать удобнее и мягче. Практичнее и легче.

А ты… Ты не можешь уместиться в его жизни - уходи и не мешай.

Набив мозоли, бежишь в магазин в поисках чешек, уже поверив, что именно чешки смогут наполнить твою жизнь счастьем.

Только их разобрали…

Ещё вчера.